Ordnung ins Chaos. Und noch ne Kiste und noch eine und noch eine und noch eine.

Und Philipp Poisel lamentiert mich voll mit: „Wie soll ein Mensch das ertragen?“ Und ich schreie ihm zu: „Mit Bier, du Heulsuse!“ Prost also. Und dann noch ein Bier und noch eins und noch eins. Und noch ne Heulattacke und noch eine und noch eine und noch eine.

Aber Philipp hört nicht auf zu stöhnen und er hat ja auch Recht. Wir haben es beide nicht mehr ertragen, uns alle Tage zu sehen.

Du und Philipp Poisel. Ihr geht beide schnurstracks an meinem Großhirn vorbei und direkt in die Eingeweide.

Wer, der älter als sechzehneinhalb ist, könnte ernsthaft auf diesen schluchzenden Schmalz abgehen? Wer, der noch alle Sinne beisammen hat, hätte noch einen Cent auf uns gegeben?

Bei Philipps Musik muss ich weinen. Bei deinem Anblick dir in die Arme fallen.

Und als du deine Hand an meine Waschmaschine gelegt hast.
Und als dein Geduldsfaden auch nicht unter dieser ächzend schweren Kommode riss.

Als du mir dabei geholfen hast, dich zu verlassen.

Da konnte wirklich niemand mehr darüber hinwegsehen.
Dass du mich liebst.

Ich habe es nicht gewagt, dir in die Augen zu schauen.