Er sitzt in der U-Bahn, um seinen letzten Besuch anzutreten, es ist Nacht, er friert; die Kälte ist arktisch, dabei ist schon April.
Der Schnee in dieser Nacht; wie hochkarätiges weißes Gold. Er brennt noch immer in seiner Nase. Er weiß nicht mehr so recht, warum er ihn gekauft hat; vielleicht würde sie sich freuen, denn er hatte ihr einen Anteil übrig gelassen.

Sie öffnet ihm die Tür, ihr Lachen, als sie ihn sieht, so überirdisch schön. Er hasst es, er hatte es immer gehasst und er hasst es auch jetzt. Ihre Porzellanpuppenhaut ist parfümiert und das ist noch schlimmer, denn für ihr Lachen kann sie ja nichts und für ihr Lachen kann auch er nichts, zumindest nicht dafür, dass es so überirdisch schön ist. Redet er sich ein.

Er hatte damals fallen gelassen, seine Nase konserviere Erinnerungen besser als ein Tagebuch. Es hatte schön geklungen. Sonne hängt in ihren Wimpern, bevor er sie umarmt, als ob nichts wäre. Ihre Haare kitzeln ihn am Hals, er hat den rein moralischen Drang, einen Schritt zurückzugehen, gibt ihm dann nach und atmet tief ein. Tief. Er weiß, dass sie es auch tut.

Sie schreit, als er die Wohnung verlässt. Sie schreit ihn nicht an, sie schreit sich an, schreit in sich hinein, voller Schmerz, Schmerz, Schmerz, es hallt in seinen Ohren und das macht ihn wütend; denn seine Ohren sind eigentlich an allem schuld, an was er sich erinnert. Die Stimme seines Vaters, die hart und leise zerstört, das Weihnachtslied, das damals im Hintergrund lief, und Musik, immer wieder Musik, und Rauschen, Rauschen so oft, das alles andere, jeden Gedanken knistern lässt, wie in einem schlechten Radio, Rauschen, so gut, denn es verhindert jegliche Klarheit. Doch ihr Schreien ist kein Rauschen, es ist Wuttrauerhassliebebefreiungs-kampf, ihr letzter Überlebenskampf.

Er hatte fast vergessen, ihr den Schnee zu geben. Mit einem Wort des Abschiedes will er es ihr in die zittrige, weiße Hand geben, sie schlägt sie weg, leise leise rieselt der Schnee, ihre Pupillen sind riesengroß, er weiß, dass ihr Körper auf Stress reagiert und dass sie nüchtern ist, sie hatte ihm alles von sich erzählt.

Er sitzt jetzt in der U-Bahn, sie bringt ihn in die andere Richtung.
Menschen steigen ein, wenige, denn es ist Nacht. Er fragt sich, wie sie bei Tag aussehen, ob sie die gleiche Maske aufhaben wird, Alkohol, Make up, Drogen, du kennst mich nicht, ich kenne dich nicht, Haarspray, Kleider, Beat, Schwarzlicht, Wimperntuscheberge. Knistern, rauschen.

Er fragt sich, ob es morgen früh noch wichtig ist für das Mädchen, das ihm gegenüber sitzt, dass sie heute Nacht ihren Freund mit dem Bruder ihrer besten Freundin betrügen wird, ob der Mann, der gerade einen tiefen Schluck bunte Flüssigkeit aus einer Aldipfandflasche nimmt, morgen Mittag noch weiß, wem er heute Nacht einen Zahn ausgeschlagen hat, ob die kleinen kichernden Mädchen, die sich angemalt haben mit rot, lila, blau, braun, rosa, um älter auszusehen, ihrem ersten Mal, das sie vielleicht heute Nacht noch auf der Discotoilette erleben, jemals Bedeutung schenken werden.

Er weiß, dass sie alle diese Fragen mit Ja beantworten würden, und er weiß auch, dass er morgen früh verneinen würde, fragte ihn jemand, ob es wichtig sei, dass er gerade das Porzellanpuppensommermädchen mit dem er die letzten unbedeutenden vier Monate verbracht hat, mit einem Päckchen Koks und einem letzten intensiven, gekonnten Kuss eingefroren hat.