Das Tropfen des Wasserhahns machte mich verrückt. Tropf, tropf, tropf. Ein bohrendes Geräusch. Erst waren die Abstände unerträglich lang. Jetzt hämmern sie auf mich ein. Neben mir regt sich etwas.

 

Du. Jetzt wirst du wach und ich schließe meine Augen wieder.

Tropf, tropf, tropf.

Tropf.

Du machst dieses komische Geräusch, als du dich streckst. Ich spüre deine Körperspannung. „Bist du wach?“

Nein. Verdammte Scheiße, nein bin ich nicht.

Ich tue so als würde ich ruhig weiteratmen. Schlafen.„Ich sehe das. Ob du schläfst, oder nur so tust. Weißt du?“

Ein wenig gereizt.

Tropf.

Tropftropf.

Doppeltropftropf.

 

Gut möglich ja. Du siehst es. Aber nicht, weil du mich kennst. Hier geht es nicht um mich. Hier geht es um Menschen. Wahrscheinlich atme ich irgendwie anders. Wacher.

Also mach ich die Augen auf. Tropf.

Du schaust mich an. Eine Augenbraue oben. So schaust du auch auf deinem Ausweis. Eine Herausforderung an die Menschheit. „Was wollt ihr?“ Scheint das Foto zu fragen.

Dein Foto fragt bei einer Polizeikontrolle „Is was?“ Das musst du nicht mehr tun. Du gibst einfach deinen Ausweis her.

„Problem?“, fragst du nun und schaust wie dein Ausweisfoto, das schaut wie du.

Tropf.

Tropftropftropftropf.

„Nö.“, sage ich, stehe auf. Sehe scheiße aus. Bemühe mich auch nicht, dir irgendetwas vorzumachen. Streiche mir durch die Haare. Tropf tropf.

Die Küche ist einen Schritt von unserem Bett entfernt. Ich gehe hin. Drehe das Wasser auf und platsche es mit meinen vertrockneten Händen in mein fettiges Gesicht.

Dann drehe ich das Wasser wieder zu.

Nichts.

Nichts.

Das Bett knarrt, als du aufstehst.

Ich drehe mich zu dir. Du schaust mich nicht an.

Dann.

 

Tropf tropf tropf. Ich gehe auf dich zu. Zu schnell. Zu plötzlich. Nicht wie im Film. Im Leben ist nichts wie im Film. Aber manchmal fühlt es sich so an. Das hier fühlt sich nicht so an.  Es ist aber egal wie es aussieht. Darum geht es nicht. Das muss man auch erst einmal verstehen.

Ich knalle mit meinem Gesicht in deines.

Ich gebe dir einen Kuss.

Du schaust mich an. Dein Blick, der versucht mich zu durchschauen. Und ich weiß nie, zu welchem Schluss du kommst, doch du sprichst:

„Ich hasse dich, das weißt du?“

„Vielleicht funktioniert es so.“

„Vielleicht.“, sagst du, als du mich küsst.