Umz Umz Umz  macht die Musik. Sie schwingt wie ein Pendel hin und her: alle sind sie da, alle die man kennt und ich stehe dazwischen, halte mich an meinem Bier fest. Mir ist nicht nach Tanzen, die anderen würden mich mit ihrem Gehüpfe sowieso aus dem Takt bringen, und überhaupt: seit wann ist Hüpfen eigentlich Tanzen? Ausreden wie "Das is Pogo, Alter" hab ich noch nie durchgehen lassen, aber vermutlich bin ich einfach unlocker, wie der eine Typ mir letztens mitteilen wollte, als er an meinem Glas schnüffelte, "Cola?" fragte und auf mein Nicken mit "Ich kann gar nicht genug Cola saufen um auf dein Niveau zu kommen" antwortete.  

Dann steh ich da wieder alleine mit der Musik, der Nacht und von der anderen Seite der Tanzfläche blitzen sie mir entgegen: Ihre Brüste. 
Das sind keine Nullachtfünfzehn-Brüste, das merke ich sofort. Es sind Deluxe-Brüste, Prachtstücke, wohlgeformt wie reife Granny-Smiths, ihr Top verrät mir sofort, dass sie keinen BH anhat. Das imponiert mir unheimlich. Ich male mir aus, wie viel Spaß ich mit ihnen haben könnte, spüre in meinen Handinnenflächen die weiche, gespannte Haut, die sie umgibt, wie ich sie anfasse und streicheln und zusammendrücke. Dann geht mein Blick an ihr hoch und ja, ich habe Glück, auch ihr Gesicht ist nicht von schlechten Eltern. Sie hat eine längere Nase, das mag sie vielleicht als Makel betrachten, andere vielleicht auch, aber ich stehe auf Frauen mit längeren Nasen, ich finde das sexy.

Sie bemerkt mich, wie ich so da stehe, versuche, etwas verrückt zu wirken mit schnellen Kopfseitwärtsbewegungen und schnellen aber kontrollierten Schlucken aus der Pulle. Sie sieht rüber, ich blicke zurück, nicke kurz und proste ihr zu. Und sie kommt rüber. Sie kommt direkt, Schnurrstracks auf mich zu. 
Und dann. 

Dann. 

Dann fängst sie an, mich vollzuschwallen. Es dröhnt in meinem Kopf. Ich versuche ihren Worten zu folgen, ich versuche, mich an ihren Lippen festzuklammern, aber nein, ich will ihr einfach gar nicht zuhören. Ich will einfach gar nicht reden. Sie redet weiter von der letzten Semesterwoche und was sie für Musik hört und was für Musik ich höre und ob ich schon den und den Film gesehen hätte und dass das ganz furchtbar sei mit dem Sudan und mit den Longdrinkpreisen an der Theke. Fünf Minuten, Sechs Minuten.
Ich hebe meine Hand um einen Punkt zu setzen. Sie stoppt. Ich schaue sie direkt an und sage entschleunigt:  "Das ist jetzt nicht der Zeitpunkt für Gespräche!", bemerke gleich das rote Fragezeichen, das von ihrer Stirn emporsteigt.
"Ganz ehrlich" sage ich, "willst du jetzt rummachen oder nicht?". 

Ihr Fragezeichen wird noch größer. Ich sage "Meinst du ich gucke zu dir rüber und denke „Oh, die sieht aber so aus als könnte man sich gut mit ihr unterhalten? Das ist eine Party, da soll man Spaß haben. Im Sudan wird morgen früh immer noch gestorben, wenn hier die Lichter angehen“. 

Sie nickt. Ich sage "Man, ich hab dir auf die Brüste geschaut, nicht auf die Schuhe. Das ist ein Zeichen. Also?" 
Sie stockt. Scheint verunsichert. Sagt, dass man sich doch erst mal kennenlernen sollte. 
"Na gut, ich erkläre dir mal was", antworte ich. 
Sie hört zu, also greife ich sie an der Schulter und führe sie einige Meter durch den Club, bis wir plötzlich stehen bleiben. 
Ich zeige auf ein anderes Mädchen. Sie ist lässig angezogen, keine offensichtlich „geile Olle“, aber süß, sie hat etwas. 
Ich sage "Das, ja? Das ist ein Auto. Wenn du ein Auto willst, dann überlegst du es dir gut. Du wägst ab, schaust es dir eine Weile an, prüfst das Fahrverhalten, die Kurvenlage. Du willst wissen, wie es unter der Motorhaube aussieht, wie es um das Innenleben steht. Denn von so einem Auto, da willst du lange etwas haben. Du willst es pflegen, du willst natürlich auch damit fahren. Aber du hast eine lange, enge Beziehung dazu." 

Sie nickt. 

Ich zeige auf eine andere Frau. Sie ist wunderschön. Sie hat langes schwarzes Haar, glänzende Augen. Eine tolle Figur, coole Kleidung. Eine wunderbare Ausstrahlung, entspannt, in sich ruhend. Ich sage "Das ist ein Buch." 
"Ein Buch?", fragt sie. 
"Ja. Bücher sind nie wirklich deine. Du hast sie vielleicht im Regal. Du hast sie vielleicht gelesen. Aber nicht du hast sie geschrieben. Nicht du warst an den Orten, nicht du bist die Person, um die es in einem Buch geht. Aber darum begehrst du Bücher umso mehr. Weil sie dich nie so sehr erfüllen können. Weil sie schweben."

"Und ich?" 
"Du bist eine Tüte Chips." 
"Was???" 
"Genau. Man sieht dich und ohne groß zu überlegen will man dich sofort aufreißen und den ganzen Abend Spaß mit dir haben. Und am nächsten Morgen ist einem relativ egal, was noch in dir drin steckt, denn alles was man wollte, hat man bekommen." 

Da schluckt sie, wartet kurz, aber nicht lang genug, bis mir wieder Blut in mein Hirn steigt, sie blickt mit ihren Augen kurz seitlich nach oben, ehe sie antwortet: „Wenn ich dich jetzt mit nach Hause nehme, krieg ich dann das Maxi Menü oder wieder nur eine Juniortüte?“