Was man Liebe nennt, ist nur ein beruhigendes Alibi für die Verbindung eines Perversen mit einem Flittchen, Liebe ist nur der rosa Schleier, der die hässliche Fratze der unentrinnbaren Einsamkeit bedeckt.

Ich habe mich mit Zynismus gewappnet, mein Herz ist kalt, ich flehe die schreckliche Abhängigkeit, den Hohn der allgegenwärtigen Lockungen.

Eros versteckt eine Sense in seinem Köcher.

Die Liebe. Mehr hat man nicht gefunden, um die postkoitale Depression zu verfremden, um die Hurerei zu rechtfertigen, um den Orgasmus zu sichern.
Es ist die Quintessenz des Schönen, des Guten, des Wahren, das eure dreckigen Mäuler läutert und eure erbärmliche Existenz erhöht.

Aber ich, ich verweigere mich.

Ich lebe den mondänen Hedonismus, ich fröne ihm.
Er schont mich.
Er verschont mich mit der absurden Euphorie in der ersten Nacht, beim ersten Anruf.
Er bewahrt mich davor, zehnmal eine banale Nachricht abzuhören, erspart mir die Einladung auf einen Kaffee oder einen Drink - Kindheitserinnerungen, gemeinsame Freunde, Ferien in Le Truc Vert.
Dann ein Abendessen.
Lieblingsautoren, Weltschmerz, warum jeden Abend ausgehen?

Die erste Nacht, viele Nächte folgen.

Und sich dann nichts mehr zu sagen haben.
Ficken, um die Leere zu füllen.
Nicht einmal mehr Lust haben zu ficken, sich voneinander lösen, dennoch zusammenbleiben, sich streiten, sich wieder versöhnen, obwohl man weiß, dass die Sache im Grunde zu Ende ist .


So sah es meine gute Freundin im Geiste, Lolita Pille.