Ich bin nicht in der Großstadt geboren. Ich kam, ich ging und kam wieder.
Es war mein eigenes Abenteuer, durch die wuselnden Gassen zu streifen, in der Masse abzutauchen.
Als ich das letzte Mal ging, gingen die Schwalben mit mir. In den Süden. Jetzt war es kalt geworden. Alles hatte eine gewisse Trägheit angenommen. Die Straßen nicht mehr so überfüllt, der Elbstrand nahezu leer. 
Nach dem großen Fest wartete nun alles auf das neue Jahr. 
Ich setzte mich auf eine Bank am "Kanal" . Meine Bank und mein Kanal. Hier waren wir uns im Sommer zum ersten Mal begegnet. Die Schwalben hatten tief über dem Wasser ihre Kreise gezogen und dabei ihr unverwechselbares "Kreischen" von sich gegeben. Es hörte sich immer anders an, aber klang trotzdem jedes Mal wie ein Jubeln.
Du gefielst mir. Aus irgendeinem Grund, den ich immer noch nicht nennen könnte. Wir hatten kein einziges Wort gewechselt, du hattest mich nur angesehen und mich mit einem schiefen Lächeln beschenkt.
An diesem Abend war ich durch die Straßen schlawenzelt. Ziellos, setzte ich mich in die nächstbeste schöne Kneipe und ließ mich zu einem Gin Tonic verleiten.
Ich musste nicht mal aufschauen um zu wissen, dass du dich neben mich gesetzt hattest. 
"Wir kennen uns doch."
"Tun wir das?"
"Ja, du bist das Mädchen, das die Schwalben beobachtet."
Das erste Mal schaute ich dich richtig an. Ich war weder überrascht, noch außerordentlich euphorisch, dich wieder zu sehen. Du warst nicht ungewöhnlich schön oder mein Typ, aber deine Augen hatten etwas, das mich in deinen Bann zog. Sie waren stahlblau und trotzdem war Wärme in ihnen zu finden.
Dann schmunzeltest du wieder, strichst mit deiner linken Hand über den schwarz verzierten Totenkopf auf deinem Oberarm.
Du warst aufmerksam, folgtest meinen Blicken. 
"Ist schon alt. Hab ich mir stechen lassen, als ich 17 war.", erwidertest du verlegen auf meinen fragenden Blick hin.
17...Erst jetzt wurde mit bewusst, dass du mindestens 6 Jahre älter als ich sein musstest.
Der Abend verlief in einer angenehmen Atmosphäre, ohne viele Worte, ohne viel Palavern. 
Den ersten Kuss hast du mir in einer Fotozelle gegeben. Er war vorsichtig und trotzdem intensiv und leidenschaftlich gewesen. Ich begleitete dich nicht nach Hause. Ich kannte dich kaum, du wusstest nur, dass ich ein freiheitsliebender Mensch war und mich gerne  treiben ließ und ich wusste, dass du Fotografie studiert und danach ein Musikstudium abgebrochen hattest. Wir haben noch ein bis zwei Mal einen Tee zusammen getrunken. Jedes Treffen endete in einer Fotozelle.

Dann bin ich gegangen. 

In der vorangegangenen Woche hatten wir uns wiedergefunden. Ich hatte dir eine Nachricht hinterlassen und du hattest mich auf "meiner" Bank gefunden, wie ich einer Serviette zuschaute, die den Kanal herunter dümpelte.
Ihr Gelb hatte sich gegen das Blau vom Wasser abgehoben.
Die folgenden Nächte waren kurz und heftig, die Tage lang und warm unter der Bettdecke. 
Wir diskutierten, schauten uns an, liebten uns...
"Du kannst dich nicht entscheiden.", hast du mir immer wieder vorgeworfen.
"Wofür? Für dich? Du weißt ich bin nicht der Typ für eine "Ich-steh-mit-dem-Ghettoblaster-vor-deiner-Tür-und-spiel-unser-Lied-Liebe."
Du hattest gelacht.
" Nein, dafür bist du der Typ für die "Ich-mach-dir-in-deinem-XL Shirt-frische-Muffins-zum-Frühstück-und-kuschel-mich-stundenlang-an-dich-während-wir-über-die-Welt-diskutieren-Liebe. Nein, das meinte ich eigentlich nicht. Ich meine, du kannst dich nicht für´s Bleiben entscheiden oder?"
"Ich bleibe nicht ewig."
"Wie lange haben wir noch?"
"Lange genug. Ich mache jetzt Frühstück".
Ich war mir nicht mehr sicher, ob wir zusammen ins neue Jahr feiern würden.
Wir taten es nicht. Ich hatte dir einen Zettel geschrieben auf dem stand: Lass dem Vogel seine Freiheit und lass ihn fliegen.
Ich hatte versucht es poetisch klingen zu lassen, ohne viele Rechtfertigungen ohne viele Erklärungen.

Es ist wieder Sommer. Ich sitze am Wasser. Die Schwalben kreisen in ihren gewohnten Bahnen. Mein Handy vibriert.
"Hallo?"
Mein Atem setzt aus, als sich deine Stimme am anderen Ende meldet. Ich muss lächeln, weil ich weiß, dass auch du deinen linken Mundwinkel nach oben ziehst, wie du es immer getan hast. Ich weiß, dass du rauchend im Fensterrahmen lehnst, mit deiner Hand über dein Tattoo streichst.

"Bist du heimgekehrt, mein Vögelchen?"