"Und was hat dich dazu bewegt es doch zu tun?"
"Ich weiß nicht, vielleicht war es der Zufall."
"Ja, vielleicht."
"Unsinn. Geliebt habe ich sie. Das war der einzige Grund."

Mein Großvater legte zufrieden seine runzeligen Hände über seinem Bauch zusammen und lehnte sich in seinem Sessel zurück. Meine Großmutter, wie immer, fuhrwerkte in der Küche. Ich nahm an, sie könne uns nicht hören, doch meinte ich, ein Lächeln über ihr Gesicht huschen zu sehen, bei den geständnisvollen Worten meines Großvaters. Normalerweise in solchen Momenten tat sie seine Worte mit einer harschen, doch liebevollen Handbewegung ab, sagte etwas wie: "Ach, der schwätzt schon wieder", schüttete daraufhin Kaffee nach und fing an, über etwas Belangloses zu reden. Meinen Großvater störte das nicht. Nach 50 Jahren Ehe würde er es nicht mehr wagen, ihr zu widersprechen.

Meine andere Großmutter verlor ihre große Liebe, meinen Großvater, Vater meines Vaters, an den Lungenkrebs. Sie war 40 Jahre alt. Er war ihre erste Liebe und ihre Letzte. Nie wieder, nachdem er von uns gegangen war, ließ sie einen Mann in ihre Nähe. Wenn ich mit ihr darüber sprach, wirkte sie nie verbittert. Sie liebte meinen Großvater wie zuvor, jeden Tag ihres Lebens, den sie ohne ihn verbrachte und an dem beim Essen nur sein Bild an der Wand uns Gesellschaft leistete. Gerne erzählte sie von früher, was er gern tat, was sie zusammen unternahmen, von den wertvollen Geschenken, die er ihr machte. Meine Mutter und ich versuchten häufigm sie an Männer zu bringen, konnten uns so schwer vorstellen, dass es gut für sie war, allein zu sein. Meine Großmutter wehrte sich dagegen. Sie brauchte keinen Mann. Sie war vollkommen ausgefüllt von der Liebem die sie einst besaß und die, obwohl der zweite Teil nicht mehr unter uns weilte, in ihr fortlebte.

Die Eltern einer Freundin heirateten vorwiegend nicht aus Liebe, sondern weil die Mutter meiner Freundin schwanger wurde, keine 18 Jahre Zeit hatte, Erfahrung zu sammeln, um sich schon beim Windelwechseln und auf Spielplätzen wieder zu finden, mit ihrem Freund, ihrem zukünftigen Ehemann, nicht älter als sie und bis zu diesem Zeitpunkt noch kein Jahr an ihrer Seite.
Heute sind sie seit 25 Jahren verheiratet, und was am Anfang ein Unfall war, durfte noch weitere fünf Mal geschehen.

"Du hast noch Zeit ,meine Liebe.", erzählte mir meine Großmutter Heiligabend. Sie selbst lernte meinen Großvater in meinem Alter kennen, und wenn sie ihn heute anschaut, sehe ich wieder die frisch verliebte Zwanzigjährige vor mir, die noch nicht die Hälfte von der Welt gesehen hatte und schon bereit war, sich festzulegen. Schon bereit zu sein schien, den Mann kennenzulernen, der auch die folgenden 50 Jahre nicht von ihrer Seite weichen sollte.

Ich habe nie an die große Liebe geglaubt. Hätte ich es getan, hätte ich mich fragen müssen, warum es so schwierig ist, sie zu finden und wenn man sie finden sollte, sie festzuhalten. Warum sich Menschen streiten, scheiden, betrügen, verlieren, immer nach anderem, besserem suchen, aus Angst sich festzulegen, Angst etwas zu verpassen.
Ich war immer, kaum war ich an einem Ort angelangt, bereit den nächsten Ort anzufixieren, immer nahe am Absprung, einen Fuß an der Startlinie, Fersen hoch, zu ungeduldig, um auf den Abpfiff zu warten. Frühstart. Oder ein zu frühes Ende, jedenfalls für diejenigen, die mit von der Partie waren.

Romantik ist was für alte Zeiten, Heimatfilme, Groschenromane, Rosamunde Pilcher und ihre Freunde. Wenn man jung ist, rast man umher, hüpft von einem Bett ins andere und perfekt ist doch keiner der Bekanntschaften und gewillt sich mit Unperfektem abzugeben, wer ist das schon. Und doch kam ich nicht umhin an Heiligabend den einen Tag nicht abwarten zu können. Den Tag, an dem ich diesen einen Menschen anschauen kann und weiß, dass ich bereit bin, ihn in 50 Jahren mit demselben Glanz in meinen Augen, demselben Lächeln anzuschauen. Und ich dann weiß, dass es richtig ist und ich nichts verpasse, außer die Suche nach dem, was ich in genau diesem Moment besitzen werde.