Ich sitze schräg hinter ihnen und bin so hilflos wie sie selbst.Wahrscheinlich kann man eh nichts mehr ändern, denke ich, warum dann nicht zugucken. Ich frage mich, ob es wohl blutig wird.

Ihr Lockenschopf, dunkle, pompöse, enge Locken wackeln über dem Sitz. Er sitzt am Fenster, nur seine Füße sind unterhalb der Reihen zu sehen: Sie stehen parallel auf dem grauen Boden und ich glaube zu spüren, wie er seine Anspannung in ihn abgibt und das ganze Abteil elektrisiert. Es ist Mittwochabend, die Pendler sind längst zu Hause und wir sind die einsamen Überbleibsel des Nahverkehrs an einem Werktag.

„Only one time. Only one time“ Sie sagt es immer wieder. Ihr lauter Akzent füllt den Raum und ich schäme mich ein bisschen, weil sie nicht weiß, dass man hier so etwas nicht in der Öffentlichkeit austrägt. Sowas ist doch privat, denke ich und schüttel unbewusst den Kopf. Sowas macht man nicht, geht mir meine Oma durch den Kopf. Betrügen schön und gut, aber darüber reden? Doch nicht hier in der Öff-ent-lich-keit (ich denke das Wort so, wie sie es benutzte, lang, jede Silbe ausgestattet mit gewaltiger Empörung, als handle es sich dabei um einen heiligen Raum).
Ich stelle mir ihn vor, er hat den Kopf gesenkt und scheint zusammengefallen in den himmelblauen Sitzen. Sie hebt ihre Hand und streckt sie ihm entgegen, versucht ihn zu erreichen, aber er lässt es nicht zu. „Only one time. Only one times.“ Der Plural rutscht ihr versehentlich dazwischen und ich frage mich, ob sie wohl lügt. Die Besserwisserin in mir denkt, dass es schöner natürlich "only once" heißt. Aber klar, das ist denen egal. Vor allem ihm. Einmal ist nicht kein Mal. Einmal ist immer. Only one time ist mehr wie it fucking hurts anyhow.

Ich muss an Kurt Tucholsky denken, der über ein Paar in London schrieb, das zwischen den vorbeiziehenden Menschen still steht und einander verlässt. Ein wenig theatralisch das Ganze, denke ich. Ein bisschen inszeniert, Schlussmachen im Zug. Sogar ein Publikum haben sie. Ich sehe den Anderen gespiegelt durch die Zugfenster, dabei sitzt er schräg hinten im Abteil. Er ist schmal und groß. Sein Gesicht leuchtet graugelb in den Scheiben, sein Pony fällt schräg auf seine dunkel gerahmte Brille. Ich verstehe nie wie das funktioniert, physikalisch, mein ich, diese Spiegelungen. Irgendeiner sieht dich immer, während du dir verstohlen deine Unterhose zurechtzupfst. Wir jedenfalls schauen uns an, er zuckt mit den Schultern und ich lächle beschämt. Zwei Voyeure, zwei Unfallbegaffer, die sich gegenseitig enttarnen. Auch wenn es kein richtiger Unfall ist, nur eine Liebe, die zu Ende geht.

„I think, I’ll leave.“ Seine Stimme ist so viel leiser, als ihre. „I have to get out.“ Er redet nicht mit ihr, sondern verhandelt mit sich selbst. Sie fängt derweil an zu weinen. Ihr Lockenkopf bebt und ihr Weinen kommt wie eine Welle, die zwischen den Sitzen durch den Zug rollt, so mächtig ist es. Ich möchte wegschalten, ich schäme mich ihrer lauten Tränen, aber wir sind nicht im Vorabendprogramm. Das ist das Leben, da kann man nicht aufs Erste zu den Giraffen und Löwen fliehen, wenn man es nicht mehr erträgt.
„But I love you.“ Schluchzt sie und ich möchte ihr zurufen, dass sie diesen Mist doch bitte jemandem anderen erzählen soll. Mit solch elenden Plattitüden hält sie uns nicht bei der Stange. Wir wollen es nicht, aber wir sind mitten drin. Im Zugfenster hinten sehe ich den Anderen nur scheinbar ins Leere starren. Er ist hoch konzentriert. Sein einer Kopfhörer baumelt gedankenlos herab und berührt hin und wieder die Scheibe. Als sich unsere Blicke treffen, ernte ich Zustimmung. Das Publikum hat also entschieden. Nur er, schräg vor mir, weiß es noch nicht. Seine Füße stehen still, einer neben dem anderen und bewegen sich nicht. „Geh.“, denke ich. „Geh!“ Die nächste Haltestelle ist nicht mehr weit, ich merke wie der Zug abbremst, ganz sachte. Geräuschlos. Dabei wäre ein hohes lautes Quietschen jetzt gut. Irgendwas Dramatisches. Ich denke, er sollte schon mal aufstehen, sich bloß nicht auf Diskussionen einlassen, vielleicht sogar einschließen in einer dieser schrecklichen Bahntoiletten. Nur weg von ihr. Sie verdient ihn doch gar nicht. Sie weiß doch gar nicht, was sie an ihm hat.

Als der Zug zum Stehen kommt, halten wir den Atem an, sogar ihr Schluchzen hat aufgehört. Alle drei warten wir bewegungslos, darauf, dass er sich erhebt.