Ich liege im Bett, der Block liegt offen.
Die Worte stocken und reimen sich nicht.
Hätt' ich dich doch nie getroffen,
Nie erblickt dein Engelsgesicht.

Du warst meine Muse, ich schrieb im Akkord,
Die Zeilen flossen nur so auf's Papier.
Bist du jetzt für immer fort?
Was versuch' ich dann noch hier?

Vielleicht ist dies mein letztes Gedicht.
Verstehst du nicht was mich antrieb?
Und hörst mein Herz nicht, das zerbricht,
Gleich dem Stift, der dies hier schrieb.