Was für eine Party. Sie lutscht gelangweilt an den Fruchtstückchen, die von der lieblos fabrizierten und daher zu starken Bowle übrig sind, und betrachtet die Gesellschaft, die aus Lässigkeit in hellblauen Hemden und Gekicher in flatternden Abendkleidern besteht.

Auf ihrer Stirn steht in Großbuchstaben „FEHL AM PLATZ“. Na ja, egal. Im Augenblick ist es ihr ziemlich gleichgültig, wo sie steht, die Großbuchstaben scheinen sie zu verfolgen.

Wortfetzen dringen durch die Wattewolken, die sie umhüllen. „…Wochenende dann Gardasee“, „Zwei-Zimmer-Wohnung, ganz günstig, hätte ich fast gekauft…“, „…und was machst du so?“ Die Frage wird zwei Mal im Abstand von fünf Minuten an sie gerichtet. Beim zweiten Mal antwortet sie gar nicht, sondern bestellt eilig ein Bier. Da schwallt der Typ auch schon weiter: „…tja, also wenn mir eine Frau ihre Telefonnummer gibt…“ – Hä, bitte was? Du kennst Frauen, die sowas machen? Ja, klar, meint er, das sei doch ganz natürlich. Sie kommt sich reichlich old school vor, wie sie sagt: „Eine Frau fragt einen Kerl doch nicht nach seiner Nummer.“ Entgeisterung im Blick ihres Gegenübers: „Ja, warum denn nicht? Wenn sie ihn gut findet?“

Sie: „Dann gibt sie ihm das auf subtile Art und Weise zu verstehen und bringt ihn dazu, sie nach ihrer Nummer zu fragen.“

„Nee, also wie bist du denn drauf? Das kostet ja Zeit und Energie, und die hat Mann nicht immer.“

Na dann verdienste dir die Nummer auch nicht, du Lusche. Leicht gereizt verzieht sie sich nach draußen an den Rauchertisch, wo der nächste Hengst, ein begehrter Junggeselle im besten Alter, lautstark verkündet, er gehe mal „seinem besten Freund die Hand geben.“ Sein Gang zum Pissoir wird vom albernen Gegacker der anwesenden Weibchen untermalt. Ach du meine Güte, denkt sie. Hat denn niemand außer ihr die übergroßen Nasenlöcher des Typen bemerkt, aus denen auch noch büschelweise Haare quellen?

„Sieh dir mal die da drüben an, von weitem dachte ich, die sei gut. Dabei sieht sie aus wie ein Pornostar.“
„Aber hallo, da ist die schon besser. Nur die Freundin, na ja…“
Muahahahah.

Sie flüchtet, angewidert von so viel schlechtem Benehmen, mühsam eingewickelt in schicke Klamotten, angeheiterte Mienen und die Lässigkeit des Nichtstuns. Es wird geredet, als ob keine Frauen anwesend wären, es wird schenkelgeklopft, dreist angegeben, geflucht, gerülpst und gegafft. Und die Frauen nehmen es hin, weil sie ja auch nicht mehr ganz taufrisch sind und unbedingt noch einen dieser in Ralph Lauren verpackten Fürze abkriegen wollen.

Zum Glück gibt es da noch die anderen Männer. Die sich selbst nicht so ernst nehmen, die sie von ihrem hohen Ross schubsen, wenn es nötig ist, sie aber immer auffangen, bevor sie sich wehtut. Männer, die sich mit ihr betrinken, ihre Hand halten, mit ihr lachen und weinen, Männer, auf die sie sich verlassen kann und die Rücksicht auf sie nehmen. Männer für Wortgefechte, Überraschungen, faule Filmabende und Sternschnuppen in klaren Augustnächten. Da macht es auch nichts aus, dass sie sich manchmal ungeniert am Sack kratzen, beim Duschen in die Badewanne pinkeln oder beim Gähnen vergessen, die Hand vor den Mund zu halten.