Nach vielen Jahren Freundschaft lagen Ulla und Thea nebeneinander. Sie lagen oft nebeneinander.
Und heute, da lagen sie auf dem Boden in ihrem Schweiß und mit Blut an den Händen.

Ulla stellte die Frage einfach so. Nachdem sie fünf Minuten da lagen und nach Luft schnappten, blickte sie so auf ihre blutverschmierten Hände und sagte: "Erzähl mir doch mal von dir."

Fünfzehn Jahre sind eine lange Zeit, wenn man gerade so die 20 erreicht hat, oder leicht gestreift. Das sind gute drei Viertel eines Lebens, in diesem Falle sogar jeweils drei Viertel von den beiden Leben der Ulla und Thea.

Ulla und Thea, zwei Freundinnen fürs Leben. Sie haben nie darüber gesprochen, wie wichtig sie einander sind, aber sie wussten es schon seit geraumer Zeit.
Obwohl man sich mal stritt, mal auseinander lebte, führten ihre Leben immer wieder zusammen. Sie brauchten sich nicht zu verabreden, es passierte einfach: Sie trafen sich.
Wie oft dachten sie im selben Moment das Gleiche? Wie oft haben sie gedacht, die andere kann nicht, dabei saß sie daheim und dachte das Gleiche?
Wenn man irgendwann merkt, dass man Zickereien nicht braucht, wenn man sich anpasst, dann kann man gut zusammen.
So war das.
Ulla und Thea. Zwei total verschiedene Typen, zwei total verschiedene Freundeskreise, aber das änderte nichts, das stärkte sie letzten Endes.

Jetzt lagen sie dort, auf dem Boden, nachdem sie ihre Fäuste in das Gesicht der jeweils anderen versenkt hatten.
Und obwohl sie die Schmerzen der anderen spürten, hauten sie so lange, bis sie einfach dort auf dem Boden zusammenbrachen.
Während sie also da lagen und atmeten, als hätten sie stunden-, tage- oder vielleicht auch wochenlang keine Luft mehr geholt, da merkte Ulla eins:
Nie. Niemals sprachen sie wirklich über sich.
Sie erzählten von ihren Problemen, von ihrer Wut, aber nie von sich. Nie, wie sie sich wirklich fühlten, was sie wirklich dachten und wie wichtig ihnen die Freundschaft war.
Während Ulla Theas Blut auf ihrem Handrücken verlaufen sah, da spürte sie, wie Thea sich kurz zu ihr drehte. Nach Augenblicken, die wie Tage vergingen, sah Thea auf ihr Blut, das auf der Hand ihrer Freundin verlief und wechselte dann wieder auf den Himmel, der sich ebenso blau wie das Meer über ihnen erstreckte. "Ich kann nicht mehr. Ich habe keinen Mut mehr, ich habe keinen Willen mehr, ich habe nichts mehr. Außer?" Sie blickte wieder hoch. "Außer das Leben, das ich lebe." Stille. Vögel flogen über ihren Köpfen hinweg und Fliegen summten um sie herum, angelockt vom Blut.

"Ich bin unglücklich."
Das sagte Thea, und Ulla nickte. Sie wusste das. Und während Thea das erste Mal nicht weinen musste, nachdem sie Blut schmeckte, schoss es Ulla durch den Kopf.
All die Stunden, Tage, Wochen und Jahre, die sie verbracht haben. All die Bilder, all die Momente und all die Menschen, die sie miteinander verbanden. Sie waren nichts, wenn man diesen einen Menschen wegnahm.

Thea schaute Ulla an. Ulla schaute Thea an. "Was ist mit dir?" Thea fragte Ulla. Ulla schaute Thea an, schüttelte den Kopf und sprach dann hoch in das Himmelmeer hinein: "Mir geht es gut."

"Warum denn?"

Das lange Schweigen, das folgte, ließ in Theas Kopf alle möglichen Thesen und Ideen aufkeimen. All die Dinge, die einen Menschen eben unglücklich machen könnten.
Ulla schaute ihre beste Freundin an. Noch nie hatten sie sich so genannt. Beste Freundinnen.
Dann sagte sie:
"Ich hab dein Blut hier an meinen Händen und du hast meines an deinen. Und wir liegen hier. Und ich hasse dich nicht. Das ist gut, glaube ich."