"Na? Naaa? Willste mal fahren? Ist das nicht ein geiler Sound? So klingt nur ein Boxer! Und die Formen! Ein Klassiker. Ich könnt´ ihn mir auch einfach nur ins Wohnzimmer stellen."

Was soll ich antworten? Spontan fallen mir nur Fragen ein, die das Auto in Beziehung zu seinem Geschlechtsteil stellen. Aber nicht nur als kleiner Bruder verbieten sich solche Bemerkungen. Das ist nicht mein Stil. Besser: das soll nicht mein Stil sein. Man bemüht sich ja - gerade unter Brüdern. Außerdem klingt es zu neidisch. Und das wollen große Brüder hören und kleine Brüder nicht (zu)geben. Und bin ich nicht vielleicht sogar ein wenig neidisch? Immerhin steht da neben meinem Bruder dunkel brüllend das Symbol für "Ich hab´s geschafft!", der Traum aller Jungs. Und es ist seins. Ganz neu.

"Ist das der, den du früher schon als Carrera-Auto hattest?" frage ich fast beiläufig.

Autsch. Das war zu ironisch. Das muss er gemerkt haben. Und ich wollte doch nicht wieder diese "the difference between men and boys is the price of their toys" Diskussion mit ihm beginnen. Zumindest nicht so direkt.

"Komm, jetzt tu nicht wieder so, als wenn Du keine Ahnung von Autos hättest. Ja, das ist ein 911er. Und den findest du auch geil. Und bevor wir dieses Spiel anfangen: ich weiss auch, dass du weißt, was Abseits ist und du trotzdem immer wieder danach fragst. Sag` doch einfach mal: geiles Auto, das du da hast, Bruderherz! Du brichst dir dabei keinen ab."

"Geiles Auto, Bruderherz!", antworte ich. "Stehen da im Bordbuch auch die Abseitsregeln?".

Wir müssen beide Grinsen. Gerade noch mal gut gegangen. 1:1. Unentschieden. Beides gute Eröffnungen, gestichelt, aber keine Fleischwunden. Balance unter Brüdern gehalten.

Dabei habe ich wirklich kein Verständnis dafür, dass es allgemein als besonders männlich gilt, sich den Wünschen und Verhaltensweisen der eigenen Kinder wieder anzunähern: da werden Tränen über ein verlorenes Spiel der Lieblings-Fussballmanschaft verloren, Star-Wars-Figuren zu Ikonen erklärt ("Nur die Originalen! 'Natürlich' nicht die, die es jetzt bei Karstadt gibt!") und man kann nicht einfach sportlich Fahrrad fahren - neeeein, man muss dabei ein Trikot tragen, auf dem ein Sponsor zu sehen ist, der einen selbst gar nicht sponsert, sondern nur die Profis, die man dann spielt, selbst zu sein.

"Nein, aber selbst unter Schwulen ist dieses Auto sehr beliebt." kontert er. "Frag doch auch mal eine deiner Frauen. Die finden es auch geil. Wetten?" Er zeigt mir übertrieben die Zähne.

OK. Ich habe angefangen. Ich kann mich nicht beschweren. Und das mit den "Frauen" trifft mich nicht wirklich, sondern ihn. Ich kann nichts dafür, dass er sich nicht vorstellen kann, dass ich mit manchen Frauen auch einfach nur BEFREUNDET bin. Und sind seine "Männerabende", mit denen ich nichts anfangen kann, nicht schlicht nur ein Euphemismus für eine Zeit, in der sich Männer wieder aufführen, als wären sie kleine Jungs? Und das nur, weil keine Frauen (Mütter?) dabei sind, denen gegenüber sie sonst meinen, sich erwachsen geben zu müssen? Bin ich kein Mann, wenn meine Art von ausgelassenem Spaß ein anderer ist?

Da wären wir wieder bei dem Spiel, das wir seit 35 Jahren spielen und das ich wirklich satt habe. Und ich habe auch noch angefangen. Also muss auch ich jetzt einknicken, um es zu beenden.

"Komm, quatsch nich, sondern lass uns endlich mal eine Runde drehen. Lässt Du Deinen kleinen Bruder mal fahren?" .

Das versöhnt ihn. Und mich auch.


Der nächste Morgen ist ein Sonntagmorgen und ich liege mit meinem Sohn im Schlafanzug spielend auf dem Teppich. Bis er fragt, ob wir "nicht mal was anderes spielen können, als immer mit der blöden Holzeisenbahn?!"

Das ist wirklich undankbar! Dabei habe ich doch in den letzten Wochen die schönsten Brio-Eisenbahnteile gekauft. Alles, was mein Vater mir früher nicht gekauft hat, ich aber immer haben wollte: Brücken, Weichen, elektrische Lokomotiven. Superteile!

Natürlich nur für ihn.