Mein Nachwuchs und ich sind ohne triftigen Grund auf einem deutschen Bürgersteig unterwegs. Mein fünfjähriger Sohn fährt mit seinem quietscheroten 12-Zoll-Rädchen. Ich laufe nebenher und schiebe seine kleine, rosagekleidete Schwester im Kinderwagen. Außer uns sind nur geschäftige Businessleute, die gerade Mittagspause zu haben scheinen, auf der Straße.

Wir kommen an einer Buchhandlung vorbei, vor deren Schaufenster Ramschtische stehen und zwei sich unterhaltende halbjunge Frauen. Die müssen passenderweise einen halben Schritt zur Seite gehen, da ich sonst mit meinem Fuhrpark nicht passieren kann.

Dann passiert es ... Im Vorbeigehen höre ich die eine zur anderen sagen: „Hoffentlich habe ich heute Morgen die Pille nicht vergessen.“

Ich gehe eine Stück weiter, da wird mir klar, was die Frau – mir eigentlich – damit sagen wollte: Meine Kinder und ich ... wir sind zu viel auf dem Bürgersteig, in der Stadt, auf der Welt. Aha. 

Ich sage meinem Sohn, dass er mal eben warten und auf den Kinderwagen aufpassen soll, drehe mich auf dem Absatz herum und steuere auf die Schlampen zu. Die gucken mich arrogant-irritiert an. Ich frage die Pillenschluckerin, wie sie das denn gemeint hätte und ob sie was gegen Kinder hätte. Die versucht höhnisch zu grinsen, da packe ich ihr Handgelenk und verdrehe den Arm mit einem Ruck auf den Rücken, dass es knackt und sie vor mir auf die Knie fällt.

„Spinnen Sie?“

„Das wollte ich Sie gerade fragen.“

„Sie tun mir weh.“

„Das ist mir bewusst.“

Ich ziehe noch mal ordentlich an, der Arm ist vermutlich mindestens ausgekugelt – wenn nicht sogar ab – dann lasse sie los, sie reibt sich wimmernd das Handgelenk, als ich zutrete. Mitten in ihren Schritt. Zum Glück trage ich meine ultrasptitzen Stiefel. Die Pille ist vermutlich ab jetzt nicht mehr nötig.

Sie kippt zur Seite, krümmt sich vor Schmerzen. Ich trete immer weiter auf sie ein. Ihr Schreien gibt mir eine innere Genugtuung. Die beschissene Freundin der Drecksfotze ist mittlerweile kreischend weggelaufen. Feige Sau.

Ich hebe die halbohnmächtige Tusse hoch und schleudere sie durch das Schaufenster. Blutüberströmt bleibt sie in den Auslagen liegen. Die Frau im Buchladen klatscht Beifall und auch alle Passanten, die an dem Schauspiel teilhaben durften, jubeln mir zu.

Belustigt setze ich den Spaziergang mit meinen süßen Kindern fort und bin überrascht, was ich mir manchmal so in einem Bruchteil einer Sekunde vorstellen kann.