Es ist 22 Uhr.
Weihnachten.
Ich sitze in meinem Zimmer.
Ich dachte das würde anders laufen.
Schöne besinnliche Weihnachten mit der Familie.
Geschenke. Essen. Alle haben sich lieb.

Aber nicht in meiner Patchworkfamilie.

Ich und mein Stiefbruder haben uns in unseren Zimmer verbarrikadiert während meine Mutter und mein Stiefvater im Wohnzimmer über die Kirchensteuer streiten.
Geht’s noch?
Es ist Weihnachten, verdammt.
Wir sollten alle Glücklich, zufrieden und satt sein.
Uns über die schönen Geschenke freuen, lustige Anekdoten aus dem letzten Jahr zum Besten geben und vielleicht irgendwelche dämlichen Gesellhaftspiele spielen.
So müsste das laufen.

Aber nicht bei mir.
Nicht bei uns.

Warum fahre ich eine Stunde mit dem Zug nach Hause um mich dann deplazierter und einsamer zu fühlen als allein in der Großstadt?

Ich sehe das klassische Familienidyll vor meinen Augen zerbröckeln.
Und ich fühle mich schuldig.
Aber warum? Ich habe nichts gesagt.
Nichts über die nicht vorhandene Tischmanieren meines Stiefbruders oder die politische Einstellung meines Stiefvaters.
Nichts über die schrulligen Angewohnheiten meiner Mutter oder ihren Glauben, der nicht meiner ist.

Warum kann es bei uns nicht so laufen wie bei allen meinen Freuden?

Sogar die geschiedenen Eltern meiner Freundin raufen sich zusammen und schaffen es ruhig und glücklich zusammen Weihnachten zu feiern. Ohne Streit. Ohne Vorwürfe.

Gerade bin ich runter gegangen um die Lage zu checken.
Meine Mutter sitzt mit Tränen in den Augen auf dem Sofa.
Sie schweigen sich an.

Der Nachtisch ist wohl gegessen.

Und jetzt habe auch ich Tränen in den Augen.
Fühle mich einsam.
Verlassen.

Warum können sie sich nicht einmal im Jahr zusammen reißen?
Ist das denn so schwer?

In diesem Moment wäre ich so gern so weit weg.

Ich fühle mich so scheiße wie die beiden wahrscheinlich zusammen.

Scheiße und einsam.