Warte nicht.

Bis sie wieder kommen, so, wie sie immer wieder kamen. In den letzten Jahren. Nacht für Nacht. Warte nicht mehr, bis sie leise die Klinke deiner Tür zu deinem Zimmer herunterdrücken und niemand bemerkt, dass sie wieder auf dem Weg sind. Zu dir. In der dunklen Stille der Nacht.

Diese Hände.

Warte nicht mehr darauf, dass sie dich berühren und verlangen. Und begehren. Dass sie so vermeintlich sanft und zärtlich zu dir sind. Darauf, dass sie so fordernd nach dir greifen, sich nehmen, was nicht ihnen gehört und deinen Körper beschmutzt. Und verbrennen lässt. Nacht für Nacht und seit Jahren schon. Was deine Seele, deinen Verstand schmerzen lässt. Und deine Gefühle erstickt. Diese Hände, so zärtlich, so sanft und so widerlich. Die Dinge mit dir tun. Dinge, die sie nicht tun sollten und nicht dürfen. Diese Hände.

Warte nicht mehr.

Warte nicht länger, bis nichts mehr übrig bleibt.

Von dir.

Warte, bis es dunkel ist. Warte, bis sie wieder die Klinke der Tür zu deinem Zimmer herunterdrücken. Auf dem Weg zu dir. Warte, bis sie im Rausch ihrer klebrigen Berührungen unachtsam geworden sind und wieder tun, was sie nicht dürfen. Schon seit so vielen Nächten. Und dann hackst du sie ab, diese Hände.

Vielleicht.