Mir mangle es an Empathie, sagte meine Mutter, als wir im Wohnzimmer vor dem Fernseher saßen, verletzte Kriegswaisen schrecklich weinten und ich den Sender änderte.

Ich sei respektlos, sagte mein Großvater, als er beim Essen stolz eine Kriegsanekdote erzählte und ich meinte, dass er ein Nazi war und das kein Grund zum Prahlen sei.

Mir mangle es an Aufmerksamkeit, sagte meine Schwester, als sie mir unter Tränen die schwere Trennung von einem Idioten schilderte und ich kleine und große Kreise auf ein Blatt Papier malte.

Das Wissen über die Lösungsmöglichkeiten von quadratischen Gleichungen fehle mir, sagte mein Lehrer, als er mir ein Blatt Papier mit einer großen roten fünf auf der Ecke, überreichte.

Mein Herz schlug laut unter meiner Brust und ich fragte mich, ob sie es hören konnten.

Ich sei nicht pflichtbewusst, sagte mein Bruder, als ich Nachmittags auf unserem Balkon stand und die bunten Einträge meiner Schulhefte als Flieger durch die Luft schweben ließ.

Mir mangle es an Mäßigkeit, schimpfte meine Tante, deren Pelzmantel an der Garderobe hing, als ich im Restaurant ein Tiramisu und einen Eisbecher bestellte.

Ich sei nicht diszipliniert, schrie meine Mutter, als sie einen Brief von meiner Schule öffnete, von meinen schlechten Noten erfuhr und mir für die nächsten fünf Wochen Hausarrest erteilte.

Mir fehle der Ehrgeiz, sagte mein Vater, als ich nach dreizehn Jahren Gefangenschaft in der Schule, vor dem Studium ein halbes Jahr zum Work-and Travel nach Australien wollte.

Mein Herz schlug laut unter meiner Brust und ich zweifelte, dass sie es hören konnten.

Ich sei nicht fähig zu lieben, sagte mein Freund, als ich seine Kleidung in eine Tüte stopfte und eine zeit lang ohne ihn sein wollte.

Mir mangle es an Kompetenz, sagten meine Kommilitonen auf der Universität, als ich vier Tage vor der Abgabe unserer Studienarbeit fragte, was das Thema sei.

Ich sei nicht frei, sagte eine Freundin, als wir eines Abends auf meinem weichen Bett lagen, ich weinte und die Alarmanlage rot an unserer Hauswand blinkte.

Mir fehle der Verstand, flüsterte der Blick der Dame am Sparkassen-Schalter, als ich mein ganzes Geld abhob und mein Konto auflöste.

Mein Herz schlug laut unter meiner Brust und ich hatte Angst, dass sie es hören konnten.

Zu Hause vermisse ich die Geborgenheit, sagte ich leise am Telefon zu meinen Eltern, und ich blickte über die Dächer einer fremden Stadt und beschloss, dort eine Weile zu bleiben.

Meine Pseudo-Selbstverwirklichung bringe mich ins Grab, schimpfte mein Vater und warf den Hörer auf die Gabel.

Und erst das monotone Tuten am anderen Ende der Leitung beruhigte meinen lauten Herzschlag.