Und ich dachte schon, es würde nie soweit kommen. Erleichtert stelle ich fest, dass ich die sogenannte "Jugend von heute" nicht mehr verstehe. Ich hatte mir schon Sorgen gemacht, weil ich immer diejenige bin, die den gleichaltrigen Freunden erklären muss, was jetzt "Emo" oder wer Cory Kennedy ist, und wofür MDMA steht. Diejenige, die sich bescheuerter aufführt als so manch pubertierender Teenie. Die schon mal das eigene fortgeschrittene Alter vergisst und den 23jährigen Kellner ihrer Stammbar verführt.

Und obwohl ich mich immer noch lieber mit Siebzehnjährigen mit Vodka-Bull in versifften Kneipen betrinke, als mit Gleichaltrigen und ihren langweiligen Bekannten (die mit den richtigen Kontakten) in edel eingerichteten Stehbars bei einem fruchtigen Weißwein mit einem Spritzer Aperol (aber bitte ohne Mineralwasser) über Spargelpreise, Pferdehaltung und Vermögensverhältnisse abwesender Snobs zu plaudern, fange ich langsam an, mich über die "Jugend von heute" zu ärgern. Meist nur in Gedanken, aber zunehmend laut und in Gesellschaft von Leidensgenossen.

Es sind die kleinen Dinge, die einen zuerst stutzig machen, dann eine Augenbraue in die Höhe schnellen lassen und schließlich ein säuerliches Lächeln auf meine Lippen zaubern. Dreizehnjährige mit kajalumrandeten Augen wie Pandabären, hervorstehenden Rippen und Beckenknochen sowie Miniröcken, unter denen man nicht nur paillettenbesetzte Stringtangas, sondern an warmen Tagen die Eingeweide erkennen kann, sind dabei noch das kleinste Übel. Schlimmer sind Glitzerhandies mit prolligen Konserventechno-Klingeltönen, der Untergang des Musik- und Modegeschmacks und Sprüche wie: "Verdammt, diese Fünfzehnjährigen wollen immer nur ficken, wenn sie breit sind" von den Jungs bzw. "Wenn er dir beim Kotzen die Haare aus dem Gesicht hält, liebt er dich - das stand in der JOY" von den Mädchen.

Jaja, man wird überheblich und engstirnig mit dem Alter. Dagegen möchte ich mich nun doch wehren und kämpfe gegen meine Vorurteile an. Denn nichts anderes sind diese Überlegungen doch, oder? Gedankliches Kopfschütteln über eine Generation, die halb so alt ist wie meine, doppelt so viele Freiheiten und Möglichkeiten hat, und - wie wir damals - aus einer Art von Protest heraus nur einen Bruchteil davon nutzt.

Was an der Mode so schlimm ist, liegt auf der Hand. Die Achtziger, der Heroin Chic, das alles war nicht nur schon mal da gewesen, sondern nie wirklich cool. Beim Ausgehen attackieren Kombinationen das Auge, bei deren Anblick man wehmütig an Roxette (erinnert sich noch jemand an Marie Fredrikssons Pop-Art-Leggings? Meine Netzhaut hat sich nie wieder erholt), New Kids On The Block oder gar MC Hammer zurückdenkt. Meinereiner hatte jüngst eine Jeansjacke an und wurde mit den Worten "Wo kommst du gerade her? Aus einem AHA-Video?" begrüßt.

Na schön, wir steckten damals in Holzfällerhemden und zerrissenen Jeans, die Chucks kennzeichneten uns als Nerds und nicht als Hipster, die Haare waren fettig und bunt, und unsere Eltern fragten sich wahrscheinlich, was wir an diesen ungewaschenen langhaarigen Drogensüchtigen mit ihren Gitarren fanden. Wir. Die anderen, das waren die Techno-Freaks, die Mainstream-Junkies und diese unsäglichen Mini-Luder (ja, das fing damals schon an). Unsere Eltern machten sich Sorgen, dass wir uns mit 27 den Kopf wegpusten würden, deren Eltern, dass ihre Töchter mit 16 schwanger nach Hause kämen.

Heute treffe ich Neunzehnjährige, die bereits die gesamte Palette an verfügbaren Drogen ausprobiert haben (und die sind heute um einiges einfacher zu beschaffen als in meiner Jugend), Fünfzehnjährige mit mehr One-Night-Stands hinter sich als Strähnchen in den Haaren, Teenies mit Alkoholproblemen, magersüchtige Heranwachsende, gelangweilte Töchter und Söhne aus gutem Hause. Auf die Frage, was sie denn machen (wollen) mit ihrem Leben, kommen vage Antworten, bereits die Frage langweilt sie. Wenn wir die Generation X waren, wie heißt diese hier? Generation ADS? Alles Doch Scheißegal?

Diese Generation ist selbständiger als die meine. Gezwungenermaßen, schaut man darauf, wie sie aufwächst. Und dabei tragen nicht einmal die Eltern die Schuld, denn die können ja auch nichts dafür, dass beide arbeiten müssen, um die Familie über die Runden zu bringen. Die Jugend ist aufgeweckter, realistischer, bisweilen zynischer. Flatterhaft nicht nur bei der Wahl ihrer modischen Accessoires und iPod-Inhalte, sondern eben auch ihrer Partner und Jobs. Abgeklärt und doch auf der Suche nach Neuem, Noch-nicht-Dagewesenem.

Nein, ich beneide sie nicht, die ziel-, wahl-, vorbild- und haltlose Jugend von heute. Und wenn ich es mir recht überlege, ist es auch nicht so schlimm, wenn sie mir manchmal auf die Nerven fällt mit ihrem Drang aufzufallen, sich daneben zu benehmen und zu provozieren. Sie hat es wahrscheinlich nicht so einfach wie wir früher. Wenn ich es recht bedenke, hatten wir es ja schon schwieriger als unsere Eltern. Ich sollte vielleicht sogar darauf achten, mich schön aufzuregen und auf die missratenen Gören von heute zu schimpfen. Das wird doch von uns Alten verlangt. Irgendwie.

Gestern war ich in meiner Stammbar. Der neue Kellner, ein bartloser Junge um die Zwanzig, fragte mich höflich: "Sitzen Sie draußen oder drinnen?"