Meine innere Stimme wartet lauernd darauf, die ersten Anzeichen der Midlife-Crisis zu erkennen.

Da! Diese kurze Überschlagsrechnung im Kopf auf der Autobahn, ob ich mir vielleicht doch mal - oder bald oder sogar jetzt - ja gleich dieses Wochenende! - mal einen kleinen, gebrauchten Porsche kaufe? Wollte ich ja eigentlich nie. Aber Geld genug ist da. Und irgendwie sehe ich nicht auch ganz nett darin aus? Anders als in meinem Familienkombi? Zack! Erwischt! Wofür und für wen nett aussehen? Sehe ich nicht nett aus? Muss ich nett aussehen? Brauche ich dafür ein Auto? Wofür brauche ich einen Porsche, um für wen nett auszusehen?

Oder hier: im Vergnügungspark, während ich mich mit leichter Überheblichkeit innerlich über die deutsche Standard-Familie mit wohlstandsgebäuchten Mamis und Papis mit ihren Kindern in Lilly-Fee und Bob-der-Baumeister-T-Shirts lustig mache und dann plötzlich erschrocken vor einer verspiegelten Scheibe erstarre: denn dort schaut mich eine ebensolche Familie an. Und nicht ein 17-jähriger, der sich über seine spießige Umgebung lustig machen könnte. Das, was mich anschaut, wäre eine wunderbare Zielscheibe für meinen eigenen Spott: der Mann mit grauen Strähnen in den Haaren, leichter Bauch, aber unbedingt noch in die Designer-Jeans quälen. Die Kinder ohne Bob-der-Baumeister, aber rausgeputzt cool, damit bloß keiner denkt, sie wären Bob-der-Baumeister-wir gehen-in-den Vergnügungspark-Kinder. Dabei lieben sie Bob. Und wir sind mitten drin, im Vergnügungspark. Da lacht die innere Stimme und sagt: Du bist nicht mehr 20. Hast Du in den letzten 20 Jahren nicht gemerkt, dass 20 Jahre vergangen sind? Und Du sie nicht zurückdrehst? Und Du das vor allem nicht versuchen solltest? Und Du es trotzdem versuchst und keinen rationalen Grund dafür kennst?

"Ich hab diese krass verzogenen Gören endlich im Bett! Aber hier gehe ich voll ein. Scheiße, ist das spießig hier! Kommst Du noch rum? Zeit für Spaß :-)" befindet sich leider nicht als Post auf meiner Facebookseite. Sondern auf einer anderen. Und ich kann noch nicht einmal "gefällt mir" drücken, denn es ist die Seite des Freundes meiner Babysitterin. Quält mich mehr, dass ich schaue, was sie postet und oder das, was sie von meinem Computer postet, während ich weg bin? War es nicht noch gerade gestern, dass ich mich über die von meiner Freundin geöffneten Terrassentür in die Villa des Hauses schlich, in der sie auf die Kinder aufpasste und wir einen irren Abend in der dortigen Badewanne verbrachten? Nein, es ist 22 Jahre her. Jetzt bräuchte ich mich nicht mehr schleichen, sondern nur die eigene Badezimmertür zu öffnen. Aber das ist es nicht. Die Badewanne ist hinzugekommen, aber etwas anderes abhanden gekommen.

Und dann das Blinken. Mein Blackberry blinkt immer. Es klingelt fast nie. Es macht mich alt. Es macht mir jeden Tag deutlich, dass ich zwar meine berufliche Karriere mit dem Internet begonnen habe, aber in dessen Steinzeit. Ich war damals stolz, als "Alles-online-Typ" keine richtigen Akten mehr anzulegen, sondern alles in meinem Laptop zu speichern. Heute ist kein Mitarbeiter von mir stolz darauf, denn sie kennen den Unterschied gar nicht. Sie kommen gar nicht auf Idee, etwas auszudrucken. Stattdessen scheint ihr Blackberry oder IPhone direkt mit ihren Nervenzellen verbunden und anstatt zu sprechen, äußern sie sich direkt per Mail. Immer. Über alles. Ständig. Während ich mir verkneife, die Rolle meines Großvaters anzunehmen und Sätze mit "Früher?." zu beginnen (klappt ganz gut) oder zu denken (klappt nicht gut).

Gibt es genetisch bedingte Vorlieben, die sich mit zunehmendem Alter automatisch entwickeln und gegen die man nichts machen kann? So wie mir Wein mit 18 nicht schmeckte, mit 35 aber einen (zu großen) festen Platz der Lebensqualität eingenommen hat? Erklärt das meine plötzliche Vorliebe für Gartenarbeit? Meine plötzliche kindische (?) Freunde daran, Rasen zu säen und auch langsam wachsen zu sehen? Dass Spaziergänge an Wasser, See und Wald plötzlich gar nicht mehr so langweilig sind und gar Familienfeste einfach nett?

Andererseits teile ich ganz und gar nicht die Vorliebe vieler meiner befreundeten männlichen Altersgenossen für Frauen, die halb so alt sind, wie sie selbst.

Die sind mir nämlich einfach zu jung.

Mist.

Nein. Gut so.