Im Jahre 1991 wagte Vater Staat einen ersten Eingriff in meine verfassungsrechtlich verbürgten Grundrechte: ich wurde eingeschult (siehe auch Garmonbozia, Skandale soweit das Auge reicht – Eine Chronologie lebzeitiger Grundrechtsbeeinträchtigungen, Band I, S. 1). Vor diesem Hintergrund traf es sich ausgezeichnet, dass ein Elektriker unseren Fernseher bereits zwei Monate vor besagter Beschneidungspremiere mit einem Zauberkabel verbunden hatte, welches uns ermöglichte, Kabel zu haben und dies auch den Nachbarn unter die Nasen zu reiben. Somit half mir eine für damalige Verhältnisse beachtliche Programmauswahl, mein Freiheitsdefizit zumindest teilweise zu kompensieren. Malzbier und Schokoladenzigaretten taten ihr Übriges.

Wer anno 1991 Kabel hatte, hatte auch MTV – ein Umstand, der mir als musikbegeisterter 6-jähriger äußerst gelegen kam. Wenn mich Mathias von gegenüber nachmittags ausnahmsweise mit meine Teilnahme voraussetzenden Plänen verschonte, gab ich mir stundenlang das aktuellste Gesinge der seinerzeit populärsten Bad-Hair-Days.
Auf MTV lernte ich dann auch die wohl größte Leidenschaft meiner frühen Grundschulzeit kennen: Michael Jackson. Nachdem ich zum ersten Mal das Video zu „Black or White“ gesehen hatte, erkundigte ich mich bei meinem Vater über die Bedienung unseres Videorekorders und zeichnete in der Folge einen jeden Michael-Jackson-Clip auf, der während meiner TV-Sessions über die Mattscheibe flimmerte. Überdies ließ ich mir Kassetten von MJ schenken, Poster, T-Shirts, sogar eine Biographie, obwohl ich zum damaligen Zeitpunkt bloß meinen eigenen Namen lesen konnte, dieser aber gar nicht in dem Buch auftauchte.
Ich trainierte vor dem Spiegel den Moonwalk und suchte die Wohnung nach Lockenwicklern ab. Derweil ich versuchte, mich Michael Jackson anzugleichen, nahm sich Michael Jackson Elizabeth Taylor zum Vorbild. Möglicherweise fand ich ihn deshalb so hübsch. Ja, sagen wir einfach mal, ich war gar nicht in Michael Jackson verliebt, sondern in Elizabeth Taylor.

Wie so viele Liebschaften, ebbte jedoch auch meine Liebe zu Elizabeth Taylor eines Tages ab. Es sollte meine eigene Mutter sein, die meine Gefühle mit Zweifeln kontaminierte. Wahrscheinlich aus Eifersucht. Man kennt das.
So gab meine Mutter beim allabendlichen Familien-Couchen einen folgenschweren Kommentar zu einem im Fernsehen übertragenen Michael-Jackson-Konzert ab. Während ich mich beim Betrachten der Veranstaltung wie die geistesgestörten Konzertkartenbesitzer in der Arena gebärdete, also bereits wie am Spieß quiekte, als sich MJ zu Beginn des Konzerts nach minutenlangem Strammstehen seiner Ray Ban entledigte, verfiel meine Mutter zusehends in Schockstarre - bis es irgendwann aus ihr herausbrach: „Also nee, die sind ja alle verrückt, die spinnen ja. Eine gewisse Begeisterung – ok, aber das ist ja nicht mehr normal. Ich sag dir jetzt mal was, Garmonbozia. Du darfst niemals einem Menschen blind folgen. Niemals! Hörst du? Beim Hitler war das früher genauso. Dem sind die Menschen auch blind gefolgt. Ohne irgendwas zu hinterfragen. Das darfst du nicht tun. Verstehst du? Niemals einem Menschen blind folgen. Oder einer Gruppe. Oder sonstwas. Hörst du mich?“

Sommermärchen 2006. Nach dem Auftaktsieg gegen Costa Rica schnappt sich Lukas Podolski ein Megafon, rennt zur Südkurve und schreit „Gebt mir ein H?“, woraufhin die Südkurve „H!“ plärrt. Doch ich, der ich auch Karten in der Südkurve ergattert habe, gebe kein „H“, genauso wenig wie ein „U“, ein „M“, ein „B“ oder ein „A“. Ich singe auch nicht „Humba humba humba täterä“. Oder hüpfe, wie mir geheißen. Selbst wenn ich wollte, ich könnte es nicht. Weil sich meine Fußnägel schon bei dem bloßen Gedanken kräuseln, nach Podolskis Pfeife zu tanzen.