Meine Schritte traben durch den Matsch. Schlamm spritzt meine Beine hoch. Eine rutschige Wurzel. Pferdeäpfel - scheiß egal nur weiter.

Einatmen, einatmen, ausatmen. Schritt für Schritt weiter. Durch den Dreck.

„Quäl dich!“ schreit es durch meine Gehörgänge. Einatmen, einatmen, ausatmen.

Die Beine schmerzen. Deine Schenkel sind zu dick, aufgequollen vom vielen Weihnachtsgebäck. Sie reiben aneinander. Mühsam. „Quäl dich. Du hast es so verdient. Weiter!“

Einatmen, einatmen, ausatmen. Dein Horoskop heute Morgen: ‚ein Vanillekipferl kommt selten allein.‘ Und eine Tasse Glühwein auch. Einatmen, einatmen, ausatmen.

Ein Stecken in der Seite bahnt sich an. Ausblenden, weiter nur weiter.

Die Augen suchen den Boden ab. Bleiben hängen an den roten Schuhen. Wenige Meter vor dir und doch weit weg. Hinterher! Fast schon in Zeitlupe. Komm schon!

Er springt in die Luft, federt sich ab. Ein lächerlicher Versuch zu vertuschen, dass er schneller ist wie ich. „Quäl dich!“

Der Schnee auf meinen Wangen schmilzt. Ist es Schweiß? Einatmen, einatmen, ausatmen.

Warum tust du dir das an? Eine leise Stimme im Kopf.                      „Du hast es nicht anders verdient. Weiter!“                                        Für dich? Für die Gesundheit? Du weißt, das ist gelogen. Lügen haben lange Beine - in meinem Fall schwere. Die Finger werden taub. „Quäl dich, quäl dich!“                                                                     Du tust es nicht deinetwegen. Du tust es wegen ihm.

Die roten Schuhe halten Inne. Warten auf dich. Machst du schlapp? Nein. Durchhalten. Langsam werden die Beine lahm. Einatmen, einatmen, ausatmen.

Monoton. Deine Gedanken schweifen ab.  Fliegen mit den Schneeflocken davon. Einatmen, einatmen, ausatmen.

Was du wohl gerade machst? Ob du mich deswegen verlassen hast? Weil du es Leid warst zu warten. Zu warten, so wie die roten Schuhe vor mir im Schlamm? Jetzt gebe ich nicht mehr auf. Weiter, weiter!

Für mich! - Nicht für dich oder den Vorgänger mit den roten Schuhen. Einatmen, einatmen, ausatmen.