Wie schön, wohl eins der am meisten antizipierten Konzerte miterleben zu dürfen: Kettcar geben sich die Ehre im 'neuen München', ergo Berlin. Was das wohl gibt? Hanseatische Ehrlichkeit gegen hauptstädtische... Stylishness? Distanziertheit?

Nichts von alledem: das Publikum so bunt gemischt wie selten, was sowohl die Altersverteilung (16 bis 60 mit einem deutlichen Gewicht Richtung Endzwanziger) als auch die Dichte schräger Ponys, anstrengender Brillen und zugereister Darmstädter (von allem erfreulich wenige) angeht.
Allen gemeinsam: restlose Begeisterung. Die Atmosphäre im natürlich lang ausverkauften Columbia Club bestens, was man von den objektiven Gegebenheiten leider nicht behaupten kann:
der mehr als sporadische Konzertgänger hätte sich, wäre da nicht diese allesverzeihendmachende Band gewesen, durchaus an dem schuhschachtelartigem Ambiente, dem völligen Fehlen jeglicher Frischluftzufuhr (und damit schon vor Konzertbeginn resultierenden subtropischen Temperaturen), den unglaublich schrappigen Thekenkräften und einem extrem miesen Sound stören können.

Dieser raubt der Vorband Pale auch jede Chance, sich irgendwie profilieren zu können: sonst eine sehr gute Liveband, verkommen sie im Columbiaclub doch zu einer Schreddel- und Schreipampcombo, was sie wahrlich nicht verdient haben. Dass sie in knapp 25 minuten Programm auch noch reichlich neue Songs unterbringen, hilft nicht eben, die Reaktionen bleiben leider mehr als verhalten. Dies ändert sich grundlegend als der Hauptact die Bühne betritt, erste Ansage: siehe zweite Überschrift, und so sieht es auch aus: von meinem Standpunkt aus war kaum jemand auszumachen, der sich nicht sofort wild zuckend, springend und textmitsingend der Welle auslieferte. Kein Ich mehr, nur noch wir hier.

Auch mit den wenig berlinfreundlichen Zwischenansagen hatten die (Zitat) 'Quasimodo des Indiepop' respektive 'Hässlichen vom Visions-Cover' die Lacher auf ihrer Seite (also doch nur Zugereiste?) und hielten das Publikum nicht davon ab, sie viermal wieder rauszuklatschen, bis dann auch tatsächlich alle Songs gespielt waren. Überflüssig allerdings von Seiten v.a. der weiblichen Konzertbesucher war allerdings das lautstarke Einfordern der Lieblingsballade, da man sich

a) unschön erinnert fühlte an Damen, die sich auch noch 2003 bei Radiohead nicht zu schade waren, zwischen jedem Lied laut 'Creeep' zu schreien,
b) man Liedwünsche auf Konzerten schön für sich behält, es sei denn man wird gefragt und
c) man sich auch mit 3 Promill und bar jeder Zurechnungsfähigkeit noch ausmalen konnte, welches Lied als letztes gespielt wird,

nämlich natürlich der 'Bob-Dylan-Song für Taubstumme'. Der einen perfekt in den Abend entlässt und einem langsam bewusst macht, die letzten knapp zwei Stunden eigentlich nur die Musik und ein unbestimmtes Glücksgefühl wahrgenommen zu haben... die Masse löst sich langsam wieder in Individuen auf, die 'wie geil...' murmelnd zur Garderobe schlurfen und sich mit den ersten paar Zügen atembarer Luft, die von draußen hereinwehen, fragen, was man nach so einem Abend wohl noch braucht.

Eigentlich nicht viel.