Da springen Männer aus Kapseln und lange 26jährige Locken schmiegen sich an alte labbrige Wetterhälse. Gefaltete Hände hinter jedem Podium und in unserem Innenhof gräbt seit Wochen ein Bagger verstrahlte Erde aus. Manchmal wünschte ich, der Kran mit dem Container dran würde irgendwann umfallen. Direkt in eins der Häuser und er würde die Balkone mitreißen. Dann wäre wenigstens mal was los. Vielleicht gäbe es einen Ruck.

Der DHL-Wichser hat wieder nicht geklingelt, die Karte steckt mit herausgestreckter Zunge im Briefkasten. Über Nacht wurden Politikerfratzen an kahle Bäume gebunden. Ich bin verstört vom Anblick. Auf meinem linken Kopfhörer fällt der Ton aus, die Zigarette rutscht zwischen meinen spröden Lippen durch und landet in einer Pfütze. Ich fluche und nebenbei kommt mir der Gedanke, in der nächsten Saison eine Dauerkarte eines unterklassigen Vereins zu kaufen um den Bundesligabetrieb nicht mehr zu unterstützen. Zuviel stand davon in Blogs und Fachzeitschriften. Kommerz und so. Englische Verhältnisse. Mit mir nicht. Meine Laune bessert sich.

Im Supermarkt widern mich die endlosen Regale mit Fraß an. Dahinter noch mehr Fraß. Ein ganzer Gang mit Toilettenpapier. Ich will die Kunden wachrütteln, sie anschreien. Stattdessen nehme ich ein Snickers und drei Bifi und gehe zur Kasse. Eine ganze Schlange von Fressen. Der Pfandbon vom vorletzten Sommer ist nicht mehr gültig. Oder zu verwaschen. Fick Dich! Kassierer. Du Affengott!

‚Sparsam beleuchtet, das bekackte Treppenhaus’, denke ich mir, als ich auf der Kirchenbeilage des Sonntagsblattes ausrutsche. Ich lande auf einem gelben Sack und wache auf. Es ist 20.13 Uhr. Und nun das Wetter.