Gaadbod Hore strich sich die verschwitzten Strähnen zurück, tropfte dabei salziges Haargel hinab, richtete sich auf und griff nach dem Pack zerknitterten Zigaretten unter ihrem warmen feuchten straffen aufreizenden Paradearsch. Als das Sturmfeuer das bisschen Inhalationsglut wie ihren klebrigen perfekten Körper erglimmen ließ, dachte er nur: »Verdammt, ich hasse Proparfümierte.«

Die Fliege, die nicht geklappt sein will, setzt sich am sichersten auf die Klappe selbst. Aber dazu gehört Mut. Sehr viel Mut. Obendrein unverzichtbar ist die Blindheit des Klappenhalters. Oder eine gründliche Portion Dämlichkeit. Oder zielgerichtetes Denken? Vom Halter oder der Fliege, das kommt darauf an, wie’s ausgeht. Wenn es gut ausgeht. Gaadbod Hore war sich nicht mehr so sicher. Im Nachhinein scheißen die Intellektuellen die besten Zitate, damit kann man anderen dann eins auswischen oder sich daran ab. Sofern Ende existent, oder doch nur Blende? Einstellungssache. Scheiß auch da drauf. Irgendwann verzehrt die ewige Glut auch den letzten Pestgeruch, dann ist es gleich, wie, wann, wo gebettet oder gebetet. Trotzdem: Genau das wollte er herausfinden. So lautete sein Auftrag.

BGH lief so schnell er konnte. Er hatte es nicht aus ihr herausficken können. Pech gehabt. So läuft das eben manchmal. Den Hügel runter, Fuß vor Fuß, Naheinstellung, aber er rutschte mehr schlitternd als dass er zwischen ihren Titten kontrolliert laufen konnte, zu glibberig war das Terrain. »Warum wohl, ey, Arschloch«, bellte er gehetzt in die postcoronale Atemlosigkeit. Als Untertitel glomm witzigerweise »Whey, asshole?« in Grellweiß auf, also blieb der Rest der Sentenz in seinem Halse stecken, Billigdolmetscher sei Dank, und was in manch Hälse so alles reinging, beziehungswaise in Damen, denen er den Speckgürtel massiert hatte, mein lieber Lendenpaternoster, da konnte er ein Lied von abträllern. Nur dieser einen da nicht. Auftragsarbeit hin, Abtragsarbeit her. Die war ohne Zug zum final act. Emotionalschlampe. Er hätte es wissen müssen.

»Chef, der ist längst über alle Berge. Den schnappen wir nie.« zischte Lichtenberg gegen Backstein.
»Wer das Wort ’nie’ in den Mund nimmt, kriegt Zungenkrätze, du schnorrender Pessismist. Und jetzt hör auf rumzuwinseln, sondern lad durch und halt dich bereit. Man weiß nie, wen man hinter der nächsten Mauer trifft.«

WENN MAN AM ENDE EINES LANGEN TAGES DORT ANKOMMT, WO MAN SICH GEBORGEN WEISS, WO NICHTS EINEN BELASTET, WO NIEMAND HIN ODER IHN FINDET (was ist schon ein Anagramm), HAT MAN GEFUNDEN, WAS MAN NICHT ZU VERMISSEN WAGTE. ENTSPANNEN AUCH SIE IHR LEBEN MIT DR. SCHWERTFISCHS BADEAROMEN. ODER MÖCHTEN SIE NICHT AUCH LIEBER IHR LEBEN SCHWEBEN?
LEBEN SCHWEBEN.
MIT DR. SCHWERTFISCHS WIESENKRÄUTERKUR.
MIT DR. SCHWERTFISCHS WILDWASSERFALL.
MIT DR. SCHWERTFISCHS WUNDERHORNLAUGE.
SCHWEBEN AUCH SIE IHR LEBEN.
MIT NEUER KRAFT UND DR. SCHWERTFISCH.

Sie trafen ihn. Ging aber glatt durch, bloß so ein bisschen Blut. War nicht ihr Tag. Sie hatte ihn auch getroffen, zuvor, da noch kilometerweit am Herzen vorbei. Sie hatte ihre Tage, deswegen auch die Abfahrt, o Mann. Außerdem kein Wunder bei dem grauenhaften Zielwasser, das man in BaRNyS THRoaTBaR ausschenkte, vor der sie gewartet hatten, Lichtenberg und sein bestechlicher Boskop von Backstein. Erst Cindy, will sagen Wendy, nein, sie hieß Claris, genau Claris. Oder Amanda. Cynthia? Egal. Einer dieser sonnengebräunten Kurvenmonster eben, Namen unwichtig, Egalita, Herkunft: Mechiko, Hauptsache viel Arsch dran und die Möpse bangen, machen mächtig Bange. Die Cops hatten dort ebenfalls lauwarme Pisse aus billigen Tumblern geschlürft, einer von ihnen vielleicht sogar aus dem selben, den BGH zuvor dort geleert hatte, um etwas herauszufinden, das später unwichtig werden würde, aber der Handlung notgedrungen dienlich sein soll, so ist das eben, wenn man sich aufs schlibbrige Glatteis schlechten Entertainments begibt, Honey. Der rote Admiral stand jedenfalls gänzlich unbeeindruckt als Fluchtwagen bereit. Warum ein alter Opel Admiral? Und dann noch in Ferrarirot? Ganz einfach, Blödmann: Weil die Firma fertig ist. Weil ’Ferrarirot’ ein verdammt cooles fucking of a bloody bitbitch Wort ist. Weil immer ein Scheiß Fluchtwagen irgendwo bereitsteht, das ist einfach so, kapiert? Und weil ein roter Admiral in ‚Ferrarirot’ einer instrumentalisierten Pleitemarke einfach so lächerlich und idiotisch aussieht, dass er schon wieder mega abgefahren ist.
Womit sich die Sache mit dem Fluchtwagen eben erledigt hätte.

Sie standen lautlos, Schnuller an Schnuller hinter dem Mauervorsprung, konnten gegenseitig ihren Achselschweiß riechen, den Blick rechtwinklig ums Eck gerichtet auf die Stelle, wo ER gleich erscheinen musste. (Der Satz sollte alle Spannungsgeladenheit einer 48 Sekunden langen Szene in nächtlicher tippfehlerloser Dunkelheit rüberbringen, aber drei Gründe, warum es nicht ausgefallener ging sind: a. Budget knapp, b. Platz eng, c. Wörter müde, d. Gag erwünscht. Genügt das?
k
Also nu ist Spannung angesagt, nervenzerreißende Spannung, claro?
Arschloch! (Ein Wort, das in keinem modernen Stück fehlen darf, nur deswegen... nur deswegen.)

»Ob er noch kommt?« (Zittern in der gewisperten Stimme.)
»Wie soll ich das wissen, frag ihn selbst.« (Lässigkeit eines achtlos weggeworfenen Zigarettenatems, dem Bogenflug der Urheberin folgend.)

BGH sieht die Leuchtspur der Fluppe, die in stockdunkler Stockdunkelheit zwei Meter vor seinen Füßen die Stockdunkelächtlichkeit zerstiebt, in einer Pfütze auszischt, keinen Moment Luft zum Nachdenken lässt. Er reißt geistesgegenwärtig seine P30 aus faserverstärktem Polymerkunststoff aus dem nicht vorhandenen Holster, sprich: Hosenbund, und ballert zwei dicke Löcher in eine Backsteinmauer, hinter der zwei Herzen spontan zu schlagen aufhören. Die gleichzeitig abgefeuerten Salven der beiden Cops verpuffen in der... na? genau! - nur Lichtenbergs Schuss reißt per Querschlag besagte Fleischwunde in BGHs zellfaserverstärkten Cutanbiomaterie.

Gaadbod Hore hält sich mit blutverschmiertem Handrücken den Oberarm, grinst nur darüber, sieht mit an, wie die beiden Kadaver langsam in einem grünlichen Schimmer ins Nichts des kosmischen Obernichts verschwinden, murmelt trocken »Scheiß Alien Cops...« und setzt unbeirrt seinen Weg fort, bereit für das nächste Abenteuer mit einer Cindy, Sin Panty oder Lassie, wie auch immer, der Auftrag steht, der Auftraggeber nicht, der hat nen Durchhänger. Drei letzte Zigaretten in der verknitterten Packung, den Geruch misslungener Fortpflanzung im Schritt (man wage sich nicht vorzustellen, welch Horrorszene es gegeben hätte, stammte der Geruch von einer gelungenen...), den Blick in die Ferne gerichtet und es fehlte nur ein flotter Spruch auf seiner (von einem oben nicht weiter erwähnten Schlag) eingerissenen Unterlippe, etwas sowas wie:

»Und jetzt ein Vollbad mit Dr. Schwertfisch’s Badezusatz, um all den Schmutz abzuspülen, den ein Held in der heutigen guten schlechten Zeit abzuspülen bereit sein kann.«

Während BGH in BaRNyS THRoaTBaR verschwinden will, leuchtet ein zittriger, giftig roter Punkt auf seinem Rücken auf, ein Pünktchen nur, ein lautloses Versprechen, das die Stelle auf dem langen Mantel sucht, die das Hinterteil seines Herzens schürzt, ein stahlblauer Trigger, der von einem klebrig gekrümmten Finger umkost wird, der wohl im nächsten Moment am Abzug eines MSG90 ruckt, gehalten von einer nur mit einem Bettlaken bekleideten Dame namens Egalita Majada, mit feuchtem Dekollete und trockenem Mund. Lady Wortlos. Nutte Egma. Lichtenbergs Geheimtipp und Fluch des Universammelsuriums.

Aber der Kosmos hatte aufgehört zu funken. Was das bedeutete, wusste er selbst am besten, als er den Arschtritt spürte, den sein Herz ja früher oder später kriegen musste, weil es nicht lassen konnte, sich für mehr zu halten oder einzusetzen als es geschaffen war. Als er auf die Knie sackte, wünschte er sich ein entspannendes warmes Bad. Allein. Nur das Rauschen des Wasserhahns im Ohr, das heißes Wasser nachlaufen ließ, vielleicht noch der Nachhall all der sinnlosen Worte dazu, die es immer wieder bedarf, um nicht an Einsamkeit zu sterben. Vielleicht auch nur eine der drei Kippen im Mundwinkel. Der Glanz seines abgeriebenen Sturmfeuerzeugs in der Hand. Denn er fror. Wie er noch nie zuvor gefroren hatte. Mit einem vergeblichen letzten Versuch des Aufbäumens, sank er in sich zusammen, plumpste schwer auf den Boden, während weitere Projektile mit dumpfen ’Plopps’ diverse Stellen des ihn einhüllenden Mantels zerfetzten und seine letzten Worte vorzeitig begruben:

»Und... jetzt... ein Vollbad... mit... Dr. Schwer... Schwertfi... Schmutz... abspülen... mein... Held...«


(Für Gwendy. Oder Larry. Oder irgendeine andere Tussi, was löchert ihr mich, ist doch sowas von UrbanComicDesaster.)