Und teilst Bilder von kuscheligen Pandas und Hündchen und lauter so knuffigem Zeug. Zwischendurch wird ein Aufschrei laut, dass Geschlechterrollen scheiße sind und adipöse Mädchen schön. Das ist nicht schön, das ist gesundheitsgefährdend. Schlaganfallrisikoerhöhend. 
Ein Bild taucht auf, und es soll Kunst sein - es strengt sich so sehr an, Kunst zu sein - und ich erkenne, dass es eine Muschi ist. Und dass Muschis definitiv keine Kunst sind. 
Ich frage mich, ob du Borderline hast, weil dein Geltungsbedürfnis so hoch ist und du mich an meine übertherapierte Mitbewohnerin erinnerst. Die macht auch was mit Animal Liberation und Veganismus. Schluckt nebenbei aber drei Antidepressiva und vergisst während des Schlafens, dass sie ja noch einen Hund hat. Und man kann ja auch mal Bebe kaufen. Oder heimlich Sachen mit Käse essen. 
Außerdem bist du gegen ziemlich viel Scheiß. Passiert halt viel Scheiß, ne, muss man auch mal gegen sein. Nur der Kapitalismus, der geht an dir vorbei und winkt mit seinem dreckigen Ipod deiner Ray Ban Brille zu.

Und ich steh’ da mit meinem stiefmütterlich behandelten Blog und bin kaffeegetränkter Weise immernoch wach. Und kehre die Worte auf dem leergedachten Boden meines Schädels zusammen.
Tja, immerhin keine Muschikunst.