Ich streife mein Hemd von den Armen, wasche mir den Schmutz der letzten Stunden vom Körper und versuche die Erinnerungen in der Badewanne zu ertränken.
Ich schreie deinen Namen ohne darauf zu achten, ob du mich hören könntest.
Du müsstest meine Beine sehen. Alles schreit nach dir. Alles riecht nach dir und in allem bist du. Ich versuche den verlorenen Schlaf nachzuholen, aber wenn ich die Augen schließe ist es alles viel zu hell und ich kann deine Umrisse sehen, ich will dass sie verschwinden, dass du verschwindest und doch rufe ich, du sollst bei mir bleiben.
Ich möchte, dass du mich ausziehst. Dass du mir Lieder auf den Körper schreibst, Lieder von Menschen wie du einer bist. Mit schwarzem Filzmaler, meine Beine entlang, hinauf über meinen Bauch und meine Brust. Ich möchte deinen Namen an meinem Hals stehen haben, in Kleinbuchstaben, seitenverkehrt. Ich sage ich liebe dich. Ich sage, dass ich mit keinem anderen ins Bett will als mit dir. Dass wir abhauen sollten, ganz weit weg, nackt in einem See baden, der voller Gräser ist. Dass ich mit dir schlafen will, im Wald, zwischen Moos und Blättern, dass ich dich haben will. Für immer, für mich, für jetzt. So sehr, dass es mich kaputt macht. Dass ich nach dir schreie, die ganze Nacht lang, bist du nicht hier.
Dass alles nach dir schreit, alles was mich berührt, alles was ich mein eigen nenne. Komm zu mir und schreibe mir ein Lied den Rücken entlang. Ich werde ihn nicht mehr waschen, nie wieder, sobald du es einmal für mich getan hast.
Und ich flüstere deinen Namen in dein Ohr. So leise und weich, wie man es nur tun kann. Und dann mache ich eine Pause, weil ich fühle wie mein Herz ganz schwach wird, wie es sich wendet und zerrt.
Es passt in keine Worte, was es ist. Es passt und passt einfach nicht.