Ich habe sie alle gesehen, die Schläuche, die Melonen, die Möpschen. Ehrlich. Alles schon gehabt. Aber es hat mich nie beeindruckt. Bisher waren Brüste ein nettes Mitbringsel, ähnlich wie die Flasche Wein zu Besuch. Trinkt man gern, aber ganz ehrlich: Man darf auch ohne Geschenke kommen. Aber als ich diese Frau das erste Mal gesehen habe, hats mich erwischt. Ich habe mich in ihre Brüste verliebt.

Erst tanzten wir. Ich packte sie an der Hüfte, zog sie an meinen nicht zu aufdringlich parfümierten Hals und gab vor, führen zu können. Zwei Minuten lang merkt keine Frau was, gute Masche, ihr blöden Berufsmachos da draussen. Vergesst das Labern, tanzt! Ein paar Mal tief in die Augen geschaut, scheinbar verlegen gelächelt, und ihre Nummer gehörte mir.

Nächster Tag, Nachmittags um 3 im Café. Sie redet. Und redet. Und redet. Und immer wenn sie wegschaut, starre ich auf ihre Hügel, ihre sanft geschwungenen Linien und das graue Oberteil ist sanft und weich und ich bin ein junges Kätzchen mit feinem Fell und will doch nur in diese Kuhle liegen und schlafen und dabei behaglich schnurren. Aber ich bin kein Kätzchen, sondern ein Arsch. Sie erzählt aus ihrem Leben und ich merke langsam, dass ich ihr intellektuell massiv überlegen bin. Das ist schlecht. Aber ihre Brüste sind gut.

Ich nehme sie unter einem Vorwand nach Hause, sie ist unbedarft, fröhlich, irgendwie hübsch, lacht hinreissend. Sie lacht viel. Und wenn sie lacht, beben ihre Brüste. Zuhause auf dem Sofa sitzliegt - fläzen wäre falsch - sie neben mir, und ihr Kopf nähert sich meiner Schulter. Ich zögere. Darf ich eine Frau küssen, von der ich weiss, dass ich sie nie lieben werde, sondern nur ihre Brüste anbete?

Teufel links gibt mir Feuer, beobachtet mich beim Rauchen und meint lapidar: "Du hast deine Entscheidung eh schon gefällt." Engel rechts runzelt die Stirn, quittiert diese Bemerkung mit: "Es ist nie zu spät!" Ach Kacke, Lippen drauf und geniessen. Sie ist irgendwie scheu, aber ich weiss es: Kaum ist sie nackt, bin ich NASA und sie Rakete.

Schlüsseldrehen, Türe, Mitbewohner. Neinneinneinneinnein. Wie im Film. T minus 10 Minuten später hätte ich meine zwei Geschenke gehabt. Ich hätte die Zeit vergessen können, hätte im Sandkasten der Lust spielen, meine beiden Sandburgen begutachten, kneten und formen können.

Heute wird das nichts. Sie geht nach Hause. Verabschiedet sich mit "bis nächsten Mittwoch". Wahrscheinlich hat sie sich schon in mich verliebt. Immer dasselbe. Dabei bin ich eigentlich kein Arsch. War ich nie. Hab schon Frauen, die mit mir ihren Freund betrügen wollten nach Hause geschickt. Gebranntes Kind, für die Hobbypsychologen. Ich hab Frauen nie nach ihrem Aussehen gevögelt. Immer schön ehrlich gewesen.

Mit ihr ist alles anders. Alles was mir zu ihr einfällt, sind Brüste. Ich werde alles tun, um sie im Sturm zu erobern. Lügen, schwindeln, schummeln. Schauspielern. Und dabei mein schlechtes Gewissen ohne schlechtes Gewissen zum Teufel jagen. Wahrscheinlich wird alles in Tränen enden und sie wird mich beschimpfen. Wird ihre Freundinnen vor mir warnen. Wird die Männerwelt verfluchen. Wird ein Wochenende weinend auf der Couch sitzen.

Seit wann ist mir das einfach egal? Vielleicht mache ich mir über Moral zu viele Gedanken. Vielleicht werde ich aber einfach nur alt.