Hier sitzt du nun und siehst mich an, wartest darauf, dass ich etwas sage. In meinem Kopf erkläre ich dir alles was du wissen willst, alles was ich will das du weißt. Aber mein Mund öffnet sich und klappt wieder zu, ohne auch nur einen einzigen Laut herauszulassen.

Wir können nicht miteinander sprechen, hast du gesagt. Was du damit gemeint hast war, dass ich nicht mit dir sprechen kann. Das hat mich sehr verletzt. Weil es wahr ist. So sehr ich es versuche, ich schaffe es doch nicht, die vielen Wörter zu ordnen, die in meinem Kopf Achterbahn fahren. Schaffe es nicht, Sätze zu formulieren, die es dir ermöglichen würden, mich besser zu verstehen. Du wirst mich wohl nie verstehen. Wie solltest du auch, wenn ich nicht rede. Wenn ich es doch nicht kann.

Ich sehe dich an und meine Gedanken beginnen, mit der dreifachen Geschwindigkeit umherzurasen. Es ist beinahe unmöglich, sie zu fassen. Ich sehe dich an und meine Stimmbänder versagen. Mein Kopf versagt. Mein ganzer Körper…
Doch wie soll ich dir Dinge erklären, die ich selbst nicht verstehe? Wie soll ich dir die Gründe für mein Verhalten begreifbar machen, das manchmal jeder Logik entbehrt? Du wirst mich wohl nie verstehen.

Hier sitzt du nun, und dein Blick fällt auf meine nackten Brüste. Du weißt, dass ich es nicht mag wenn du meinen Körper betrachtest. Du weißt, dass ich meinen Körper nicht mag. Oder weißt du es nicht? Habe ich dir das jemals gesagt? Egal. Und ich sag es auch jetzt nicht. Ich zünde mir lieber eine Zigarette an und bringe meine Arme in eine Position, die dir den Blick auf meine Brüste verwehrt. Langsam blase ich den Rauch in deine Richtung, um deine Aufmerksamkeit wieder auf mein Gesicht zu lenken. Vielleicht schaffe ich es ja, dir nur mit den Augen alles zu erklären. Zum Beispiel, wie wichtig du für mich bist. Denn es gelingt mir nicht, dir das zu sagen, oder auf andere Weise zu zeigen.

Du wendest deinen Blick ab, betrachtest das Muster der Bettdecke und schüttelst kaum merklich den Kopf. Ich spüre wie dich der Mut verlässt. Der Mut, dich mit mir auseinanderzusetzen, mich zu verstehen, mehr über mich zu erfahren. Ohnmächtig sehe ich dir dabei zu, greife nach deiner Hand, doch du ziehst sie weg. Bitte tu das nicht! Bitte nicht. Ich liebe dich, hörst du? Ich liebe dich! Natürlich hörst du nicht. Wie solltest du auch hören was in meinem Kopf vorgeht. Die einzige Möglichkeit wäre, es auszusprechen. Doch ich schweige, und sehe dich an. “Ich bin müde“, sagst du, und wendest mir den Rücken zu. Ich bleibe sitzen, hoffe dass du dich wieder umdrehst, mit mir redest. Irgendwann werden deine Atemzüge langsamer, tiefer, regelmäßiger, und ich weiß, dass du schläfst. Ich lege meinen Arm um deinen Körper, mein Kinn auf deine Schulter, vergrabe mein Gesicht in deinen Haaren und versuche zu schlafen. Es geht nicht, ich bin noch zu unruhig, kann meinen Kopf nicht zum schweigen bringen. Doch ich genieße es, mich an dich zu schmiegen, deinen Duft einzusaugen, deine Wärme zu spüren.

Ich klammere mich an dich, jetzt, wo du schläfst und dich nicht dagegen sträuben kannst. Ich klammere mich an diesen Augenblick, denn ich spüre, dass du bald weg sein wirst. Für immer will ich ihn aufheben, diesen Augenblick. Damit ich dich niemals vergesse.